quarta-feira, 29 de setembro de 2010

Palavras foram feitas para contar a história, mas elas não podem descrever a dor
Como uma doce maldição, aguça o paladar da alma, e depois, o atira do alto
Ao sabor do azedume. 
Palavras sopradas pelo vento vindas de lugar nenhum, espinhos que vem sem flor
Além da voz da rendição vem o desejo que explode no peito, antes do salto -
A queda do cume.
Palavras que se repetem, tons se escondem no escuro, criando retratos sem cor
O cheiro da inspiração vem com o tempo, e a fragrarância do futuro, eu ressalto
Um doce perfume.



- André Walker -







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