Palavras foram feitas para contar a história, mas elas não podem descrever a dor

Como uma doce maldição, aguça o paladar da alma, e depois, o atira do alto

Ao sabor do azedume. 

Palavras sopradas pelo vento vindas de lugar nenhum, espinhos que vem sem flor

Além da voz da rendição vem o desejo que explode no peito, antes do salto -

A queda do cume.

Palavras que se repetem, tons se escondem no escuro, criando retratos sem cor

O cheiro da inspiração vem com o tempo, e a fragrarância do futuro, eu ressalto

Um doce perfume.

- André Walker -